Облака летят через луну
Ветер подстегнул их, словно кнут.
Скоро будет дождь. Грибной. С утра.
И тебе уже — пора. Пора. Пора...
От меня уйти в свою — чужую — жизнь.
Узелок на память завяжи,
Чтоб не забывать. Назад придти.
Рядом быть, болтать, о чем хотим,
До утра. До первой синевы.
Чтоб опять — пора. Длинны, кривы
Все твои дороги, что ко мне.
Так трудны, как будто слово: Нет...